“Federación de Escritores de la Fila de Atrás”

“Mascusiando”

 

Yo recuerdo haber sido un niño  que entró en los brazos de su padre al Mascusia en varias ocasiones, si bien no íbamos a jugar al parque o a ver películas al cine, si me llevó al menos en tres ocasiones al mascusia, no puedo recordar todo, pero lo que si tengo grabado es aquel grito de guerra presente en el lugar: Otra Chabela por favor.

¿Pero qué carajos tiene de grandioso el Mascusia? que incluso los grandiosos garigoles le compusieron una canción, pues uno para escribir debe vivir, fue entonces que decidí ir al Mascusia, ya hablaba de él como si lo conociera, pero en realidad nunca había tenido la oportunidad de hacerlo.

 

No había otra opción, era necesario realizar una junta ordinaria del Resistencia (el grupo de amigos de la preparatoria y unos cuantos refuerzos que nos ha dado la vida)

en su modalidad de Club de Toby (por aquello de que queríamos estar juntos los tornillos sin la compañía de las bellas damas) Fue entonces que acudimos al Mascusia. Cabe señalar que fuimos al ubicado en la calle 54 #, un lugar amplio que desde un principio hace sentir en su interior una sensación de plenitud, algo tiene el Mascusia que te hace sentir libre y completo, es como si ahí dentro se borrara todo lo demás y sólo existiera ese espacio y ese tiempo, tiempo para estar con los amigos y espacio suficiente para que otros estén con sus amigos en turno.

 

No logro entender a la gente que disfruta de ir a los “antros” o a los bares de “alto pedorrain” en donde es necesario vestirse decentemente y ser seleccionado para entrar, donde se imposibilita la comunicación lo cual te obliga a gritar, la música es horrible (salvo cuando pasan la lista de reproducción de Rock En Tu Idioma, es ley que salga Ingrata de Café Tacuva, La Negra Tomasa de Caifanes, Matador y Mal Bicho de Los Fabulosos Cadillacs y para rematar El final de Rostros Ocultos, una canción que tiene una mística extraña, puesto que a los no tan jóvenes los hace recordar sus añejas historias preparatorianas o sencundarianas y a los más jóvenes los hace sentirse todos unos conocedores de música, todo esto mientras gritan al unísono: …Te veo besándote con otro ¡Que poca madre! Pero bueno, dejemos este tema para otra ocasión)  y además sale un pelo del ogete pagarlo todo.

 

Es por eso que no entiendo porque existe gente aferrada a ir a esos lugares, yo cuando veo a mis amigos quiero hablar con ellos, contar anécdotas, cagarme de risa, recibir apoyo e incluso un consejo ante una situación dada, y sé que si  “me voy de antro” (esa expresión hija de puta que algunos utilizan como sintiéndose muy cabrones los pendejitos… perdón, me exalté) no lo voy a poder hacer, pero igual respeto a la gente que disfruta de “irse de antro” les digo pendejitos, creo que lo son, pero los respeto.

 

De pronto uno entra al Mascusia, sin necesidad de verse bien ni de portar la credencial de elector, se sienta en una mesa con los amigos, pide una chabela, disfruta de la botana (cueritos, viril, garbanzos, naranja, jícama…) y comienza a charlar, la plática fluye, los temas son variados, mujeres, tratados filosóficos, botánica, mujeres, fútbol, remembranzas, música, mujeres, y un sin fin de posibilidades que existen en el gran universo de la charla entre amigos. ¿Gustan una tortita? (dice el mesero) Claro que sí (decimos todos) y comenzamos a disfrutar de una torta ahogada, que no tiene precio, es una botana más, porque parece que en el Mascusia más importante que las ganancias es la satisfacción del cliente. Cuando todo parece ir perfecto, y resultaría inverosímil pensar siquiera en que eso podría ponerse mejor, comienza la música, en un nivel de volumen apto para escuchar y seguir con la amena plática entre caballeros. Suena Javier Solís y nos ponemos a cantar “Sombras nada más…” José José  “y es que todos sabemos querer, pero pocos sabemos amar…” Vicente Fernández “ Sin embargo mi amor haberte conocido, fue la cosa más linda que a mi me sucedió…” Miguel Bosé, a huevo, Miguel Bosé, y es aquí que hago una pausa para contarles algo mágico que sucedió en el Mascusia.

Estaba sonando “Como Un Lobo” y yo recordé mi infancia, cuando despertaba junto con mis padres y por alguna extraña razón en muchas ocasiones lo primero que escuchaba en la radio era la canción “Si Tu No Vuelves” del mismo Bosé, conté esa remembranza a mis amigos y al calor de las chabelas se me ocurrió decir: Chingo a mi madre si ahorita no sale la rola de Si Tu No Vuelves… Acto seguido seguimos conversando y después del silencio que anunciaba la finalización de la pieza en turno, comenzaron a sonar los primeros acordes de Si Tu No Vuelves, todos nos quedamos pasmados, nos miramos, nos reímos y optamos por no decir nada, era como si la vida nos hubiera dicho algo, supongo que fue un “sigan chupando” porque eso fue exactamente lo que hicimos.

 

De pronto el lugar tan mágico se volvió una sucursal del anarquismo, yo no fumo, pero mis amigos si y para un adicto al tabaco es difícil darse cuenta de que su mesa hay un letrero que dice “por disposición gubernamental queda prohibido fumar en lugares cerrados” con todo y el dibujo pendejo de un cigarro vagabundo marchándose del lugar, fue un momento duro para ellos que disfrutan el tabaco, no es lo mismo una cerveza sola que una cerveza con un buen cigarro según me dicen, fue entonces que me armé de valor y le dije al mesero: Oiga, ¿si está prohibidísimo fumar? A lo que él respondió: Fúmenle. Fue entonces que la risa de mis amigos me lo dijo todo, el Mascusia ya no podía ser mejor.

 

Cuando uno está con las personas correctas no importa el lugar, siempre la va a pasar bien, pero si uno está con las personas correctas (los amigos) y en el lugar correcto (el Mascusia) entonces uno no puede evitar ser feliz.

 

“LAS CHABELAS DIGNIFICAN AL HOMBRE” ¿o lo apendejan? Qué sé yo, el punto es que uno sale del mascusia pleno, tal ves imposibilitado para caminar en línea recta pero con una sensación de regocijo en el alma. El Mascusia es un pretexto para celebrar la vida o ¿será la vida un pretexto para acudir al Mascusia? Qué sé yo, mientras tanto: Otra Chabela por favor…

 

Pontxozomatli

GDL, Xal. 31-01-09

“Que Pena Tu Muerte” 

  

      -     De verdad no sé que hice

-         ¿Ah, no sabes? De seguro te estás haciendo pendejo

-         No, de verdad no sé porque me trajeron, iba caminando por el barrio y de pronto me detuvieron.

-         Uy si, y piensas que te vamos a creer

-         Pues ese no se mi problema, allá ustedes si me quieren creer

 

Esas palabras desataron la ira de los tres policías presentes en aquella habitación oscura y maloliente. Y como la ira para ellos no es fácil de digerir, optaron por descargarla sobre aquel joven.

 

-         Sujétenlo

-         Que les pasa déjenme ir, yo no hice nada.

 

1)      Un golpe en el estómago para doblarlo,

2)      Un rodillazo en la nariz para levantarlo y

3)      Un golpe de puño en el rostro antes de que pudiera mostrar dolor.

 

Una sesión de seis repeticiones y la ira se había marchado para dar lugar al buen humor que caracteriza a los gendarmes.

 

-         Ah que muchacho, ves lo que nos haces hacer, no queremos lastimarte pero te empeñas en hacernos enojar.

-         Ya déjenme ir, les juro que no hice nada

-         A ver, tranquilito, no te pongas nervioso, vamos a charlar un poco y luego te dejamos ir

-         Dinos chamaco, ¿por qué la mataron si ya tenían el dinero del rescate?

-         ¿Matar? ¿Rescate? No entiendo de que hablan

-         Uy chamaco, al parecer a ti no te gustan las cosas a la buena ¿verdad?

 

Dos policías se encargaron de quitarle la ropa, mientras el otro se dirigía por la maquina encargada de dar toques eléctricos y el uniforme; el uniforme lleno de quemaduras que debe utilizar el receptor de las descargas, para evitar que su ropa quede marcada y pueda servir de prueba al momento de hacer una denuncia.

 

-         Sosténgalo al cabrón

 

El estómago, los costados, la parte interior de los muslos,

el estómago, los costados, la parte interior de los muslos,

el estómago, los costados, la parte interior de los muslos…

 

Una y otra vez se repitió la rutina.

Se suspendió cuando el joven estaba a punto de desfallecer y cambió los gritos y gemidos por balbuceos que leídos entre líneas bien podrían haber significado “déjenme en paz” pero los oídos de aquellos policías fueron decodificados para escuchar únicamente “más, dame más” en toda expresión de dolor por parte de los torturados

 

-         Ay chamaco, tan fácil que es confesar y evitarnos todo este trámite, pero como que tu no tienes llenadera. Supongo que ya lo pensaste y ahora si nos vas a contar toda la verdad. ¿Por qué la mataron si ya tenían el dinero del rescate con ustedes?

-         Déjenme en paz, no sé de que me hablan.

-         Como te gusta la mala vida.

 

Cuando no obtienen respuestas a sus preguntas los oficiales pueden convertirse en todas unas bestias salvajes.

 

-         A ver quítale la ropa, y tú, tráete la manguera. Yo lo acomodo.

 

Una vez desnudo le vendó los ojos, lo tomó del brazo, lo jaló, lo pateó, lo golpeó, lo quemó con su cigarro y finalmente lo colocó en una esquina de aquel cuarto. Una esquina oscura sin mas adornos, pero la cual originaba un sentimiento tal, que parecía tener un letrero luminosos con la frase “Peligro, mucho peligro. Tema, atérrese, sienta el mayor de los miedos, los policías están trabajando”

 

-         ¿Prendo la bomba?

-         Si, rápido.

 

La bomba encargada de suministrar la potencia necesaria para que el agua salga a toda     velocidad y más que refrescar, hiera, estaba encendida.

 

-         Ábrele

 

El chorro no se hizo esperar, salió disparado a presión, directo a la humanidad de aquel joven que como único mecanismo de defensa tuvo por bien enconcharse en posición fetal mientras exhalaba alaridos de terror.

 

-         Como que no le hace efecto, a ver tú, siéntalo y sepárale las piernas.

 

El chorro en está ocasión se dirigió a sus genitales. El joven no podía hacer nada para evitarlo, un policía lo detenía a cada lado.

Después de un rato el chorro cesó.

 

-         A ver chamaco, te reitero la pregunta ¿por qué la mataron si ya tenían el dinero del rescate?

 

No había manera de que respondiera, estaba desvanecido, en la antesala de la muerte para ser exactos. No podía siquiera balbucear.

 

-         Levántenle la cara.

 

Con la manguera en las manos el oficial fue hacia el cuerpo inerte del joven, la acercó aproximadamente a veinte centímetros del rostro, con el objetivo de ahogarlo y terminar de matarlo o bien, hacerlo volver.

 

-         A ver, ve y ábrele.

 

Su cara recibió todo aquel golpe de agua. El chorro se concentraba entre su nariz y su boca. De repente un ataque de tos significo su regreso a la vida.

 

-         Eso, ándele, sáquelo todo, mientras te vuelvo a hacer la pregunta ¿por qué la mataron si ya tenían el dinero con ustedes?

-         No sé de que me hablan,  por favor déjenme ir.

-         Tampoco llores maricón, y como sigues sin contestarme no queda de otra más que seguir con tu bañito.

-         No, ya no por favor, déjenme en paz, ¿qué quieren que haga para que me dejen ir?

-         Eso es todo chamaco, que te cuesta colaborar.

-         Pues está fácil, mira, yo te voy a preguntar ¿por qué la mataron? y tu me vas a responder “porque no se callaba” ¿estamos?

-         Está bien.

-         Espérate tantito, déjame traer una grabadora para que no te me vayas a echar para atrás.

 

Fue hacia un casillero, abrió un cajón y sacó la grabadora que inmortalizaría la culpabilidad de aquel inocente.

 

-         Ahora si, ¿por qué la mataron si ya tenían el dinero del rescate con ustedes?

-         Por que no se callaba

-         Listo chamaco, gracias.

 

 

Acto seguido la grabadora se apagó y la palabra “hecho” dicha por un intercomunicador, bastó para que iniciara la rueda de prensa programada hace media hora por parte del procurador de justicia.

 

            “Disculpen el retrazo, vamos a comenzar.

Después de un arduo trabajo y una extenuante búsqueda, hemos logrado capturar a un miembro de la banda de secuestradores que dieron muerte a Violeta Carranza, hija del empresario Adolfo Carranza. Según se nos informa, en su confesión el detenido acepto haber sido el encargado de dar el tiro de gracia a la señorita, lo cuál lo convierte en el asesino directo y por ende en el primer sentenciado a la pena capital en nuestro país.

Estamos trabajando para ustedes, este gobierno no habla, actúa.

No podemos devolverle a un padre la vida de su hija, pero por suerte tenemos la oportunidad de hacer valer la justicia.

Gracias”

 

 

Pontxozomatli

Viajando en ese zapato íbamos todos

De todos colores, orígenes y procedencias

 

Todos aquellos que quisiéramos escupirle la cara

Pero jamás lo hemos tenido de frente

 

Todos aquellos que nos sentimos aludidos

Por su maldito belicismo y su estúpido cinismo

 

Todos aquellos que soñamos con ahogarlo en un barril de crudo

            De aquellos que seguramente costaron miles de barriles de sangre

 

En ese zapato estuvimos miles de millones

Algunos, los que no alcanzaron lugar

Tuvieron que esperar un momento y viajar en el segundo envío

 

Viajando en esos zapatos íbamos todos

 

Que bien que ninguno de los proyectiles logró dar con su inhumanidad

De haber sido así el hecho hubiera quedado ante el mundo

Como la agresión de un periodista extremista

Por suerte

Sólo le asustaron y le recordaron que somos miles de millones

Los que lo detestamos

Justamente los miles de millones

Que viajábamos en ese par de zapatos

Arrojados por Muntazer Al Ziadi mientras le gritaba “perro”

 

Pontxozomatli